Colectivo Yuluka
A las 6: 30 pm se presentará el libro Yuluka, publicado por la Colección Los Conjurados, en el auditorio del Banco de la República de Valledupar, Cesar. Entrada libre.
A continuación una muestra poética de los cinco autores que conforman el colectivo poético.
JURAMENTO DE MIS PASOS
Dankir Ortiz
Segundas circunstancias sólo existen
en el territorio de las pisadas constantes.
Miles de ojos persiguen mis pasos
entre bolsas plásticas con rostros…
No necesité morir para saber
que sólo la mirada
devuelve el hambre a mis pisadas
y las convierte
en fruto de los postes.
I.
Elkin Pinto Gámez
Vengo del octubre inexorable
que un libro oculta entre líneas,
ojos congelados como en la escarcha de los días
oscultan la portada de su piel,
leen con atención los títulos de la carne
acarician el lomo desgastado donde letras
de rojo engendraron llagas de bajo relieve.
Así son las moscas cuando aprenden política...
Interrogan prólogos,
cuentan años de edición,
cada edición es una lápida en las hojas
del tiempo que les cubre.
Su armadura se oxida mientras pasan las páginas.
Elegía del árbol
Guillermo Enrique Palencia
Las ramas tienden a ser lenguas caídas
Que pronto nutrirán a la tierra
Como ahora me nutro de una gota de sangre
Que extiende sus puntos cardinales
Como inmensos brazos
Esta elegía es una palabra
Que germina en el centro del horror
Que nutre a encéfalos
Y estómagos
Que por separado cantan
Uno a uno de los órganos
Van y vienen, navegan por las esquinas
Charlan, compran prenda de vestir
Y se niegan rotundamente a estar en su sitio
Esperando ser semilla para los nuevos árboles.
CARTA A MI PEQUEÑO RIMBAUD
Gerson Oñate García
Ya comprendo su disgusto
Cuando le decía mi pequeño Rimbaud.
A un barco ebrio no se monta cualquiera.
¿Quién comprará sus versos?
En mercados públicos no hacen subastas
y el lodo se reparte como milagro.
Sus versos son balas de salva.
Son disparados sin mira y sin cañón.
Entiendo el porqué puja al hablar
los mentirosos enfatizan el color de su palabra.
Sabemos sus problemas estomacales.
El camino de mojones que deja al andar
escribe un acróstico ciego.
La mierda de traidor sabe a cadáver bautizado.
Señor, lo desllamo mi pequeño Rimbaud
su palabra sólo es un espectáculo
de juegos pirotécnicos.
Sus versos no tienen mil ojos
tropiezan hasta para ir al baño.
Le cuesta ser cadáver, y al mismo tiempo doliente.
El traidor mejorará su máscara pero no su rostro.
La traición es lo contrario a la muerte.
Está lejos de las fumadoras de pueblo
que fuman al revés, aunque les cueste la vida.
Por eso, sin revelar intimidades,
lo desllamo poeta en el nombre de sus versos.
EL DESIERTO DEL EXILIO (fragmento)
William Jiménez
1.
Todos los sueños inventan un árbol. La soledad es la huida de la sed del agua. A veces dejamos que nos entretengan con imágenes sin espejos entregadas a la traición. No podemos rodear las cenizas de la mercancía, no podemos hacer leyes por encima del deseo.
2.
La seducción se anarcisa en ti. Dejamos la memoria para los otros. ¿Qué hacer con los orgasmos de los gritos? ¿Qué hemos hecho con la soledad?
3.
Los gritos deben unir los cuerpos.